Diario de un naufragio

Hay una nube extraña
de magia densa
que nace un momento í­ntimo
de dos pieles que se mezclan.
Después,
(aunque es hija de la alquimia
del sudor, la saliva
y el aliento que se comparte)
crece sola
sin la ayuda
de átomos ni sustancias
incluso cuando estás lejos
cuando estás incluso durmiendo
alimentándose, quien sabe,
de sueños y pensamientos

Hoy he encontrado
junto a mi cama
un pequeño cascabel

sé que es cosa del sueño
de magia blanca
y de piel

y así­ lo sostengo en mi mano
y pienso en volver
a hacer sonar tu cascabel

Quiero que probemos lo improbable
quiero
que abracemos lo intangible
que soñemos lo insondable
quiero que veamos
lo invisible
quiero que seamos
lo imposible
lo indomable
lo salvaje

Cuando empuja el corazón
cuando la sangre manda
cuando todo gira solo
sellamos con una rúbrica
de labios entrelazados
la rueda de este destino

Esa extraña intimidad
que ni tu ni yo sabemos
cómo ha nacido
pero ambos invocamos
casi incoscientemente
como autómatas de sangre
como tí­teres almados
pendientes de los hilos
que mueve la única mano
la única que en mi vida
me ha sujetado

Sólo por verte

tiré las paredes de mi casa

por verte,

sólo por verte

me siento en la vereda cada dí­a

por si pasas

sólo por verte,

por verte,

dejé que me pusieran en la cara

los ojos

que brillan de alegrí­a

sólo por verte

Podrí­a hablar de tifones
de ví­ctimas y huracanes
mencionar polí­ticos corruptos
y muertos en carreteras muertas
podrí­a recordar el tsunami
y las cifras de depresiones
llorar varí­as muertes cercanas
o angustiarme por la maldición
que lanzó una gallina vieja

pero he visto por sorpresa
tus huellas sobre mi mesa
y sólo puedo imaginar
montones de cosas bellas

Con vaqueros.

Camisa blanca de cuellos

dos o tres botones sueltos

las gafas de pasta negras

y el pelo recogido, coleta o moño.

Es mi visión favorita. El Arte total.

La mentira piadosa no existe. Es un autoengaño de los enfermos de cobardí­a que no se atreven a encarar su responsabilidad ante otro.

Pegocita nº 1, segunda época.

Cuando me dejaste, empezaron a brotarme alas.
Unas alas que yo nunca pedí­. Unas alas que no quiero

Contigo yo era aire
y cada mañana volaba sobre la tierra y los rí­os
volaba sobre los árboles
volaba sobre el mar, levantando las olas
y entre las flores que me prestaban
algunos de sus pétalos

volaba entre las calles
acariciando a la gente
para acabar
cada noche
soplando los rizos castaños
de tu pelo dormido

Cuando acaben de crecer
no pienso usarlas.
Dejaré que se pudran y caigan
que se cubran de hojas y tierra.

No las necesitaré
Volveré otra vez a ser aire